Прости того, кто грелся видом бед,
Ломая тебе кости между делом.
Здесь каждый обладает мягким телом
И всех проводит горсть земли вослед.
Прости и тех, чья пламенность речей
Была обманом ловким изначально.
При всём при этом, как то ни печально,
Ты сам играл огнём у тех свечей.
Прости того, кто морду воротил,
И в сердце к нему ярость не зажгоша.
Чего скрывать – ты тоже не святоша
И сам, небось, ту морду раньше бил.
Когда уже нам вырастит Господь
Огнём горящих крыльев херувима?!
Иначе бегать смысла жизни мимо
До века, ей отмеренного, вплоть.
Смешно бывает даже над собой -
Фактически здесь всё одно и то же!
Ну, может быть, законы стали строже
Розеттских. Тех. Оставленных резьбой.
Прости того, кто грелся видом бед...
© Copyright: Виктор Котегов, 2019
Свидетельство о публикации №119010209114
Свидетельство о публикации №119010209114
Рецензии