Бурелом

В строках я прячусь, как в густом лесу
И слов массивы - в зарослях деревья,
Я не терплю слова-тирамису,
И пусть побольше будет букв для зелья.
Я не колдун, конечно, не шаман,
И не пророк, тем более не ангел,
По жизни я - пропал, иль буду пан,
Куда-то продираясь, будто сталкер.
Терять мне, в общем, нечего уже,
Лишь может только мнимую свободу,
С душой, бродящей лесом в неглиже,
Чрез бурелом, нехоженый мной сроду.
Не устрашает Лиха гнусный вой,
И танец мне его на развлеченье,
Ведь я давно скитаюсь сам не свой
В глухих строках, где пуща в утешенье.
Я раздражённый буднями пиит,
Как зверь-шатун оставивший берлогу,
Мужик в года, здоров ещё на вид,
Хотя не всё во мне и "слава Богу".
Шумит листвою призрачный мой лес,
В нём всякой живности снуёт не мало,
С добычей кто-то там, а кто-то без,
И я рычу стихами одичало.
Уютный сквер, причёсанный газон -
Вот то, что нужно для души и тела,
Удобные скамьи под сводом крон...
Но мне до них уже нет больше дела.
Мечты мои летят по небу в даль,
Как журавли, манящим стройным клином,
А мне себя в скитаниях не жаль,
Хоть я и болен безнадёжно сплином.
Без края этот вечный бурелом,
И для меня он в жизни сплинозорий,
Сейчас, и в нескончаемых "потом",
Я буду дни встречать здесь в новых зорях,
Несущих свет заманчивых надежд
И полноту реальных ощущений,
Пока вдруг не сомкну уставших вежд
В пространстве дней Божественных мгновений.