Кризис веры в нужность творчества
Вносит разброд в ржавый ряд истин.
Все рушится, как выцветшие листья.
Зубами грызть столешницу из опилок
Проще, чем заставить себя говорить
О важном, но, увы, тебе не нужном,
Мой дорогой пустой обыватель района
Спального, обветшалого до крайности.
Тебе нет дела до надрывного стона
Или переживаний алкоголика XXI века.
Не повернется назвать тебя человеком
Язык мой в пересохшем рту от правды.
Тебе насрать на искусство переживания
О других, а важно обеспечить себя
И сдохнуть, но желательно не завтра.
Ибо могилы нет - все ушло на кредит.
***
© Copyright: Артём Ушаков, 2019
Свидетельство о публикации №119010207631
Свидетельство о публикации №119010207631
Рецензии