Привкус сожженных дней на губах...

Привкус сожженных дней на губах,
Пыль оставленная поколеньем
До нас. Липкий, приторный страх.
Истоптанные до кровянки колени.
Кто-то просит молчать о заразе,
Амбивалентности слов и мечтаний.
Скульптуры заточенные в стразы,
Отдавших всего себя на закланье.
И квадратных одиннадцать метров
Неизменной константой поэта
Остаются душной комнатой летом.
Гибель мозга, обитель Эвтерпы.
Грузность фраз, их неопрятность.
Арьергардность закатов в окне.
Что ж мне дарит серую радость
В ржавым бурьяном запачканном дне?
След сандалий на высохшей грязи,
Запах трав, дым фабричной трубы.
На проулке между Европой и Азией
Я стою опять в одиночку. А ты
Где-то там. Далеко. Не со мной.
Одинок до заломленных пальцев.
До отметин зубов на юной руке.
Нас с тобой растянули на пяльцах,
Только в разных мирах. По реке
Снова рябь пробегает безмолвно.
Меньше мыслей, больше контента.
Новые копья Калигулы в волны,
И пациентов Бедлама конвенты.