Сажусь писать, но мне не пишется.
Открыт в заметках телефон.
И вроде ровно сердцу дышится,
И вроде сладок ночью сон.
Перебираю рифмы разные,
Слова текут, как с гор ручьи,
Но темы все избито-праздные,
Чужие сердцу, не мои.
Я ручку в руку взять попробую,
Пусть каламбурно прозвучит!
Бумагу на письме опробую,
Вот он - поэтский колорит!
Запахнет в команате чернилами,
На руку ручка протекла.
А рифмы празднично - избитые,
И не мои - мои слова.
Бытует мнение народное,
Что не пропить тебе талант.
Попробуем. Зима холодная...
Нет, я, пожалуй, апеллянт.
Подать осмелюсь апелляцию
И опровергнуть сей вопрос.
Я неприемлю компиляцию,
А кто приемлет - не дорос.
Недаром сказано великими -
Учись учиться и тогда
Приобретут лицо безликие
В эпоху мая и труда.
Талант талантом,
Но душить себя,
Играть с собою в чехарду
Это совсем не про меня.
Бумагу в ящик. Спать пойду.
О поиске вдохновения
© Copyright: Алёна Мирошина, 2019
Свидетельство о публикации №119010200374
Свидетельство о публикации №119010200374
Рецензии