Теперь поэтов не стреляют,
Поэты сами вымирают,
Народу правду рассказали,
О совести не умолчали,
О чести, ясно, не забыли,
О ней достойно говорили,
Что честь была и есть, и будет,
Когда не звери мы, а люди;
И честь для многих много значит,
Но есть, кто думают иначе,
Для них лишь деньги и богатство,
В домах шикарное убранство;
Им до поэтов нету дела;
Поэты строки пишут смело
О жизни нашей скоротечной,
Чтоб были мы не бессердечны,
Чтобы друг друга мы любили,
Добро бы на земле творили;
Уходят в мир иной поэты,
Но снова пишут строки где-то,
Кто не писать стихов не могут,
Тот пишет мало, этот много,
Неважно, сколько написал,
Лишь бы свое успел сказал,
Хотел что людям донести,
И в мир иной в свой час уйти.
30 ноября, 1 декабря 2018 г.
Теперь поэтов не стреляют
© Copyright: Владимир Баруткин, 2019
Свидетельство о публикации №119010201726
Свидетельство о публикации №119010201726
Рецензии