Мне ты привиделась во сне,
Старушка, облик чей, когда-то,
Я в бликах розовых заката,
У речки встретил по весне.
Всё в том же рваном пальтеце,
В платке, надвинутом на брови,
С багрово-серым, нездоровым,
Рубцом на старческом лице.
Всё та же речь и тот же тон,
И тех же слов простых сплетенье,
Чей эпатаж и откровенье,
Меня тогда повергли в стон.
А слов то было - ничего,
Вместились в несколько мгновений:
«Ты, как и все, дитя сомнений,
А мог бы стать перстом Его!
Как этой Дивы медной рог,
Что сквозь закат, прорвался к звёздам,
Оставив мглы своей борозды
На попеченье новых строк…»
И тут же сникла, как борей,
Оставив мне на память плошку
Речной тиши, и тьмы дорожку,
Чья пыль мне стала мглой моей.
И вот опять со мною ты,
Но нет той Дивы меднорогой,
Метель гуляет у порога,
Сметая с пуфика листы.
Ты мне привидилась во сне...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2018
Свидетельство о публикации №118123106633
Свидетельство о публикации №118123106633
Рецензии
