Альба
дрожит мгновение,
когда еще помнит самый прекрасный из своих снов Бертран де Борн:
на верхушке дуба стоит прямой как башня спешенный всадник,
и листва не расседается под ним, у корней
сидит отрок с розоватым нимбом:
он раскрывает фехтбух на случайной странице
и узнает, что смерть под стенами осажденного города
окрашена в цвет сирени, а гибель на перепутье
обретает оттенок созревающей ржи,
стоит ей расправить крылья, –
так и постигается
ремесло птичьих тайн, и острится безстрашие;
и свет солнца вспарывает пузатые ветрила на горизонте,
и из мира в мир ходят люди
с гамматическими крестами на хитонах.
Свидетельство о публикации №118123104316