Предназначение

Наверно, было так всегда,
С покон веков звучит то утвержденье.
И "се ля ви" мы скажем лишь тогда,
Когда поэта вновь поймем значение, 

Искать тот смысл в еловых лапах,
Звезду в ночи, лаванды запах,
Познать и боль, и ритм души,
Но, рядом есть, кто просто вши.

Стихи слагают все, их словно рать, 
Но есть другой, кто рифму в стать,
Кладет слова, чтоб осознать,
Что значит для себя, поэтом стать.

Поэт поэту тоже рознь,
Забью в проблему ржавый гвоздь.
Я не велик в своем творенье,
Но...
Как же я пою стихотворенье.

Когда из глубины души ,
Калейдоскоп, стеклом, осыпет сразу
Возникнет боль, хоть мир круши,
Осколками изболевший разум.

И я скажу, что болен словом,
Что болен рифмою слагать,
Хочу лишь до кричаться, ей Богу,
И с той тропы мне не сбежать.

И хоть пишу пусть не творенье,
Но, я пишу стихотворенье,
С душой, а может с личной болью,
Когда пишу, то сердце вольно.

Но, не настал еще тот день,
Когда я напишу шедевра тень,
Но, вам, открою я секрет,
Я в жизни истинный поэт.