кричите громче!

через тебя, через меня
нам что-то шепчут небеса
и мы, поникнув головою,
торопимся скорей писать,
вдруг там за новою строкою
чудесный сад.

быть может, дух пустой и слабый
ещё на что-то да сгодится,
и на бумагу выйдет камень
поверх водицы...

да где уж мне!
хотя кто знает?
что там в дырявой голове
мне жить мешает.

вдруг серый с виду человечек
и есть мессия,
а я зажал его в кавычки,
не веря.

один родился для полёта.
другой в падении
осознаёт как жить охота!
не тенью.

быть во плоти
живым и тёплым
поэты
живут так, будто бы они
раздеты.

им не достались свитера
и шапки
вот и ступают по земле
в одних перчатках

их норовят швырнуть в лицо,
тая обиду
но попадают в подлецов,
а те бьют в спину.

редеют стройные ряды -
вино... верёвки...
уже шагаем только мы
и то по бровке.

а через нас, как через сито,
проходит шлак.
но бриллиантами засыпан
пустой чердак.

так небеса, кричите громче!
тут все оглохли!
ржавеют гвозди в старых досках,
остались рохли.