Матрица

Вначале было даже интересно:
Рассматривая тайную печать,
Училась сны от правды отличать,
Не путать неизвестное с известным.
Мне кто-то снова говорил: держись.
Объединяя боль души и тела,
Я вырваться из скорлупы хотела
Фатальных обстоятельств. Имя - Жизнь.

Мне кто-то прошептал: наверх смотри,
Судьба - носить невидимые раны,
Царапать плоскость гладкого стакана
Букашкой, находящейся внутри.
Потом пришло прозренье, пониманье,
Что всё происходящее - кино,
Ты просто смотришь в некое окно,
А мысль и действия не требуют вниманья.

Но кто придумал этот странный квест,
Вложив в меня задачи и загадки?
Кто сделал перец - горьким, воду - сладкой,
Заставил добираться до небес?

Я открываю утром окна глаз
И вижу крону старого ореха,
И слышу голос маленького эха,
Случайно закатившегося в паз
Сосновых досок древнего крыльца,
Впитавших слёзы осени пропащей.
Они не ищут смыслов в настоящем,
А мирно ждут законного конца.

        Стоять у кромки мёрзнущей воды, вдыхать морозом пахнущее небо,
        И помнить вкус и мягкотелость хлеба, дающих ощущенье полноты.
        И это всё во мне. И это - я...