Жизнь есть безумие того, кто медлит,
Выбирая краски.
Любуясь чистотой холста,
Дрожит, ревниво ждёт подсказки,
Считает выразительно до ста.
И, репетируя движение руки,
Прицеливаясь близоруким взглядом...
Лишь улыбается.
Рассудку вопреки
Пропитывает кисти ядом.
Потом звонит жене,
Прощается с детьми
И наливает водку из графина.
И снова возвращается к холсту,
Стакан свой осушив до половины.
Отбрасывает кисть.
Берёт перо
И оставляет на холсте автограф.
И слушает, как тикает в груди
Уже не сердце,
А простой хронограф .
И пьёт сорокаградусную вечность,
Смакуя её мелкими глотками.
И смотрит
Долго-долго, не мигая,
На кисть и краски
Влажными глазами ...
Ст. Ст. Минаков.
30. 12. 2018 г
© Copyright: Стас Минаков, 2018
Свидетельство о публикации №118123008823
Свидетельство о публикации №118123008823
Рецензии