Поэт Матов - не Ахматов,
Не Шахматов, не Лохматов.
Ничего он не писал,
В голове он стих держал.
Объявляет: "Не убудет!"
Новый стих за этим будет.
Как ведёт конферансье,
Льётся стих во всей красе.
Поэт Матов,
Он - "Ах, матов!"
Нет, простите, сперва шах!
А теперь, батенька, мат.
Не ругался, был примерным,
Носил чёрное на белом,
Фрак, манишка и сюртук,
Был галантен, не утюг.
Но процессор вдруг подвёл,
Он накрылся жарким днём.
Поэт Матов - словно рыба,
Открывает рот, но нем.
Он не может даже слово,
Строчку вымолвить, он бел.
Побелел лицом и шеей.
Где же прежний мой талант?!
А ему кричат из зала:
Где ваш стих, месье Ахмат?
Обращаюсь я к поэтам:
Не ленитесь стих писать!
Для него даётся время,
А процессор (память)
Может Ах!
Пусть прочтёт меня Камчатка,
А потом Байкал, Урал.
Пусть прочтёт и Подмосковье
И далёкий Магадан.
Рю С.Ю. - 30 декабря 2018г.
Поэт Матов
© Copyright: Сумин Рю, 2018
Свидетельство о публикации №118123000711
Свидетельство о публикации №118123000711
Рецензии