Убита на прочь

Могу сказать одно - убита на прочь.
Но только, что за штука, умереть?
Её мы гоним прочь, и с ночи на ночь,
Боимся так - что проще захотеть.

И что такого, в смене состояния,
С физического на бессмертный дух?
Ведь просто кто-то как-то рассказал мне,
Что это страшно... Верим и на слух.

Но это, дорогие, нет, не страшно,
Но это, дорогие, просто рост.
Страшнее жить, в бою горя отважно,
А здесь, итог, прощание и погост.

Но не совсем так всё банально и избито,
И смерть не то, что мы привыкли вспоминать.
Она есть высшее начало индивида.
Она есть то, чего могу только желать.

Не смерть души, не смерть надежд, ни даже тела,
А смерть того, чем мы привыкли быть всегда.
И с трансформацией своей свыкайтесь смело,
Поскольку всё, что наносное - ерунда.

Поскольку всё, что истлевает - умирает,
И как бороться нам с исходом бытия?
Поступим проще - наконец его признаем.
Признаем также, то что я - уже не я