Новогодняя фантазия

            
Солнце низкое восходит в день тридцатый декабря.
Жёлтым маревом природу красит поздняя заря.
На ветвях деревьев иней, как предпраздничный наряд.
В зимнем небе бледно-синем облака, что пух, парят.
Тихо в доме — воскресенье, все честнЫе люди спят.
Для поэта же спасенье - написать сто строк подряд.
Вот и пишет он, болезный, закругляя рифмы строк.
Труд полезный? Бесполезный? Пусть его рассудит Бог.
Новый год — простая дата, кем-то выдуман. И что ж?
Что творил в году?  когда ты? Как ни хочешь, а итожь!
Шар земной летит по кругу, завивается в спираль.
Что ему жара и вьюга,   что муссон и что мистраль?
Разве он года считает? Новый год ему — не в дар.
Миллиарды лет летает по своим орбитам шар.
Он, конечно, не бездушен, в межпланетных странных снах
то кошмарами задушен, то приснится звёздный крах.
Мы малЫ, но наши мысли, наши чувства слышит он.
Пусть же мысли будут чИсты, как и чувства. В том — резон!

30 декабря 2018