Муза

Из цикла "Миниатюры"

Первый раз она пришла совсем неожиданно. Музы всегда так приходят. И на мгновение майский Париж показался поэту настоящим Эдемом. Но лишь на мгновение, короткое, как дуэльный выстрел. А потом она исчезла. Надолго. На несколько лет. Все эти годы он помнил о ней, звал её, но ответа не было. К сердцу острым ножом подступало отчаянье, и лишь память о давней случайной встрече не давала сорваться в пропасть.

Волнующая и прекрасная она возникла вновь. Хмурый Париж вновь захлестнула ликующая весна. "Почему ты не отвечала мне? – спросил поэт, приближая к губам её тонкие, лёгкие пальцы. – Наверное, я тебя чем–то обидел?" "Ах, нет, вовсе нет, – туманно возразила Муза, – У меня такая сложная жизнь...". А когда утренний луч скользнул по крышам Монмартра, осветив крошечную мансарду поэта, чудесное видение опять стало еле заметной невесомой пыльцой. И так продолжалось не раз, и не два. А потом поэта не стало, – то ли умер, то ли погиб, то ли пропал без вести... Перед смертью он звал её, и она явилась закрыть ему глаза. А может, это только так показалось.

Друзья поэта и его враги, ставшие в один ряд, громко порицали Музу за легкомыслие: "Вот ветреная особа! Осталась бы с ним, и всё было бы замечательно...". Но я скажу совершенно точно: ничего бы не было! Нет, была бы нормальная жизнь с нормальной женщиной. Возможно. Было бы простое человеческое счастье. Очень вероятно. Не было бы стихов. Потому что счастливые и сытые стихов не пишут. Их пишут голодные неудачники. Именно к ним и приходят музы – ненадолго, на считанные дни, на одну ночь, а то и на мгновение, короткое, как дуэльный выстрел.
 _________
 * Иллюстрация:
    картина Стива Хэнкса (США).