Бредут тихо, блёклые тени,
По кромке из серого дня.
Дождь вторит, унывному пенью,
В осколках оконных звеня.
Ни скарба, ни сумок привычных,
И из рубищ обычных прикид.
Во тьме, без рассветов столичных,
Унылый, безрадостный вид.
Та музыка глоток охрипших,
Во всех закоулках слышна.
Живущих, когда-то, погибших,
Прекрасна, противна, страшна.
Вот скроются за поворотом,
И схлынут, что вечный прибой.
Тогда понимаешь душою,
В толпе той, мы, вместе, с тобой.
Люди - тени
© Copyright: Александр Булаев, 2018
Свидетельство о публикации №118122905056
Свидетельство о публикации №118122905056
Рецензии
