Через день по письму от тебя получаю...

Через день по письму от тебя получаю,
Через день и живу, через день – хоть казни.
Чередуются радость со светлой печалью,
Только вот для любви равноценны все дни.

Я пишу тебе сам бесконечные строки,
Ими можно всю Землю опутать не раз.
Но любовь, этот цензор взыскательно-строгий,
Оставляет от них только дюжину фраз.

Я в далёкой стране, ты – на Родине милой,
И не нами разлука в судьбу вплетена.
Календарь на стене до того опостылел,
Что тоскливей его лишь пустая стена.

Слава Богу, что дни тают воском на солнце,
Я однажды сорву со стены календарь.
В документах отметку поставит мне консул
И дежурно вздохнёт: "Уезжаете? Жаль!"

Мне совсем не нужна протокольная жалость,
Мне скорей бы домой, на родное крыльцо,
Чтоб услышать, как ты тихо скажешь: "Дождались!"
И уткнёшься в плечо мне счастливым лицом.

Будет долгим застолье, рассказы и слёзы,
Сядем рядом с тобой, наши письма возьмём
И читать будем вслух, как стихи, а не прозу,
Всё не веря тому, что мы снова вдвоём…

Это будет, всё будет, но сейчас, дорогая,
Я вдали, у подножья высоких вершин.
И, пока календарь со стены не срываю,
Ты, любимая, чаще мне письма пиши…