остров

Возвращаются дети, на целую жизнь повзрослев,
навещают своих, убеждаются - старый, что малый.
Поговорка верна - где тот светский, потрёпанный лев
или светская львица, что столько судеб поломала.
Пусть не портит бобра седина, только выше, чем он
стал когдатошний маленький сын, да и дочь выше мамы.
Сколько в школьных тетрадях ошибок, дневник перечтён,
но другие черты отражает зеркал амальгама.
А казалось - вчера - на верёвках одна за одной
через кухню пелёнки, как будто бы белые флаги.
Уплывал и не думал, что скоро покажется дно
возле острова жизни, единственном в архипелаге
дорогих для тебя. Но казалось - живи на любом,
а вернуться успеешь и будет всё так же и то же.
Завернёшь и успеешь коснуться морщинистым лбом
этих немощных рук, дорогие минуты итожа -
слава богу, что живы ещё. И сидишь допоздна,
обмирая от нежности в тихом тепле разговора.
В этом доме покинутом сказочных слов новизна
и над крышей ночами такая же звёздная свора,
и в саду те же яблони, только пониже, кажись,
хоть и выше должны быть... Луна захлебнулась в колодце.
Вот когда понимаешь - мы старше на целую жизнь,
а любая слеза, пусть когда-нибудь, да отольётся.
Видно, время пришло... Заглянули сюда по пути,
и увидели - старый, что малый - короткое счастье,
поболтать со своими за миг перед тем, как уйти,
понимая, что более некуда им возвращаться.