Слова... под утро вновь неймется,
И все они опять тебе,
И мыслью к каждой строчке рвется,
Ты скажешь: «Видно, не в себе».
Но снова слово в ночь несется,
Как будто снежный ком с горы,
Где тонка нить, там болью рвется,
Строкой, без всякой мишуры.
То чуть затихнет, умолкаю,
Впадаю в будни дней своих,
Что в них собою ощущаю,
Пишу я в ночь вновь новый стих.
Где изложу тебе упрямо,
Свои стихи, строкой расклад,
Рождая их, я папа, мама,
Тебе прочла бы, был бы рад.
Уже немало написала,
И мной прочитано не раз,
Как много я тебе сказала,
Лишь для тебя, не на показ.
И вновь впишу я мысль, другую,
Я так с тобою говорю,
Я, словно жизнь с тобой смакую,
Я в ней любила, и люблю.
Как много недоговорила,
Как много нужно бы сказать,
В себе иное не открыла,
Всегда ты мог меня понять.
Любовь и боль соединяю,
Пути иного вовсе нет,
Стихами чувства пеленаю,
К тебе, пусть из иных планет.
Из иных планет
© Copyright: Людмила Сафонова, 2018
Свидетельство о публикации №118122807901
Свидетельство о публикации №118122807901
Рецензии