Белый лист всегда пугает,
И никто не угадает,
Что возникнуть на нём может,
Что душу поэта гложет.
Либо муки от тоски,
Что рвут душу на куски,
Либо боль от расставания,
Поэт просит сострадания.
Очень часто полон грусти,
Стих родится в громком хрусте,
В шелесте черновиков,
За обложкой дневников.
Но наполнен он любовью,
Той, что прячется за болью.
Срок в итоге отстрадав,
Вновь поэт душою здрав.
Он трудом своим доволен,
Наконец-то успокоен.
Лист исписан, стих готов,
Больше нет при нем долгов.
Белый лист
© Copyright: Анастасия Биер, 2018
Свидетельство о публикации №118122806239
Свидетельство о публикации №118122806239
Рецензии