Судьба художника

Был художник этот равнодушен и груб,
А женщины все равно любили его,
Прощали ему пренебрежительность,
Ведь он же настоящий талант!
А сам он уже и не помнил,
Сколько женщин было в жизни его,
Он просто использовал их безжалостно,
Нужны были ему лишь лицо и женское тело,
Видел он лишь модель для своего полотна
И даже в голову не приходило ему,
Что у женщин есть еще и душа.
Много лет писал мастер картины,
Вбирал он в себя любовь женщины,
А потом в картине ее воплощал.
Прикасался он кистью своей к полотну
И случалось чудо, оживало оно,
Казалось, вселялась в него душа модели,
А живая женщина уходила от мастера,
Теряла она любовь и теряла себя,
Но судьба ее художника не волновала,
Только творчество имело смысл для него,
А потом его погубила Она.
Он впервые увидел ее на выставке,
Стояла она у картины и улыбалась.
Захотелось ему запечатлеть ее на полотне,
Эту улыбку, искрящиеся глаза
И ее гордый взгляд, знающей цену себе.
Шевельнулось что-то в его черством сердце,
Впервые ему безумно понравилась женщина.
Предложил он ей написать портрет,
А она лишь рассмеялась ему в лицо,
С грусть смотрел мастер ей вслед,
Уходило из жизни его что-то важное…
Не находил он больше места себе,
Всюду мерещился ее образ ему
И не смог он больше картины писать,
Он полюбил и перестал быть Мастером,
Утратили Душу его картины,
Стали они холодной, фальшивой мазьней
И потеряли все к нему интерес,
Людям свойственно предавать кумиров,
Он остался в целом мире один,
Медленно опускался на дно своей жизни…
В галерее стоял старик у его полотна,
Был он грязен и в лохмотья одет,
По щекам его медленно слезы текли,
А в глазах лишь боль и тоска…