Деревья не наши шумели.
Чужие метели мели.
И падали люди в шинелях.
Вставали. И вновь дальше шли.
И там, в наступающей роте,
Был младший, последний, сынок.
Он в той злополучной Европе
Упал. И подняться не мог.
Кричала о том похоронка,
Укрыв за иконой беду.
"Чужая, не наша сторонка.
Навряд ли могилку найду..."
Прочтёт и устало вздыхает,
Но манят дела за порог.
"Эх, как мне тебя не хватает,
Когда бы ты ведал, сынок !.."
Не раз её сердце сжимала
И сном будоражила ночь:
К нему она будто бежала,
Чтоб сыну подняться помочь.
А время не лечит, не лечит,
Так боль глубоко забралась,
Но радуют шумные дети,
Бегущие мимо смеясь.
Она уже больше не плачет
И стала умом понимать:
В сражение пошёл, это значит,-
Было за что умирать...
Кричала о том похоронка...
© Copyright: Дмитрий Горошнев, 2018
Свидетельство о публикации №118122802150
Свидетельство о публикации №118122802150
Рецензии