Может, помнят небеса
Тех, кто зря на юность ропщет,
Чьи, быть может, голоса
Всё ещё звучат в той роще.
Помнит пыльная трава
Наши вздохи, наши речи.
Может, в ней лежат слова
Те, что брошены беспечно.
Там, над юной головой,
Отгоняя прочь сомнения,
Восхищённый синевой,
ЖаворОнок лился пением.
Там рассветною порой,
Всё забыв, паслась на воле
Кобылицей молодой
Наша юность в чистом поле.
Там...Да, что там говорить?!
Весь тот мир -однажды понял -
Только мне принадлежит,
А совсем не нам обоим.
Нет, не эти соловьи
Спать когда-то не давали.
Где ж вы, юные мои,
Голубеющие дали ?!
Нет, не эти соловьи...
© Copyright: Дмитрий Горошнев, 2018
Свидетельство о публикации №118122802111
Свидетельство о публикации №118122802111
Рецензии