Знаю мой хранитель плачет...

Знаю мой хранитель плачет,
не найдя во мне приют.
Мнеб себя переиначить,
да привычки не дают.

Хоть и тянут тихо годы,
в короб из шести досок.
Видно я из той породы,
для которой всё не в прок.

Всё гоняюсь за удачей,
дни пометив штампом - брак.
Думал буду жить иначе,
оказалось что не так.

Чаще мысли грустью веют.
Появилась дрожь в руках.
Люди с возрастом мудреют,
я как прежде в дураках.

Не писатель,  а писака.
Стихоплёт, а не поэт...
Славы хочешь? Выкусь нака,
коль в кармане денег нет.

Верю сдуру в небылицы,
что себе придумал сам.
Не держав в руках синицы...
Эх, свинцовых девять грамм -

Залепить в башку тупую.
Только кто меня там ждёт.
Кто с рогами, в ноговую,
беспощады душу бьёт?

В ней и здесь таких хватает.
Всё дурак на дураке.
Дураком же погоняет,
хвост как кнут держа в руке.

Что там дальше ждёт? Не знаю.
На яву один ответ -
 чем живу, о чём мечтаю,
чаще слышу - это бред.

А. Крысанов
28. 12. 2018 г.