Сложно представить...

С интересом все читаю,
Мне без книг, уход во мрак,
Многое в себя вбираю,
В этом ритм свой, жизнь и такт.

Здесь и горы, реки, море,
Страны, где я не бывал,
Радость есть, но есть и горе,
И любви большой накал.

Счастье есть, и есть надежда,
Все из книги я беру,
Не хочу я быть невеждой,
С ней не загнан я, в миру.

Без нее, словесный голод,
Без нее и день не тот,
А когда-то был я молод,
С ней ходили мы в поход.

В ней и быль есть, и рассказы,
И поэзии обвал,
Про войну… я в горы лазал,
Всю историю читал.

Про победы и награды,
И про то, как жила Русь,
Про царей, про тех, кто рядом,
Перечислить не берусь.

Мы воспитаны на деле,
На большой любви к стране,
Мысли наши не скудели,
Много взято, что, извне.

Жизнь тускла без книги, Уже,
Без нее, как на воде,
Как барахтаешься в луже,
Это, знаешь, не по мне.

Трудно жизнь себе представить,
Если книге места нет,
Я страницы вновь листаю,
Нахожу любой ответ.

И хандре уже нет места,
Если книга есть в руке,
И она при мне не вместо…
И не спрятана в чулке.

Сложно, все ж, представить даже…
Может, кто мне скажет: «Вздор»,-
Мне претит то, будоражит,
Как невыметенный сор.