Поэты нынче не в чести,
За это можно огрести.
В жёлтый дом попасть легко,
Там будет мягко и светло.
Можно стать вОром, не своровав,
И далеко в Сибирь пойти.
Рифмой чей заденешь нрав,
Кому встанешь на пути
Не угадаешь.
И никогда не знаешь,
В чей залез ты огород,
Плыть тебе иль лучше вброд.
Поэт, он как сапёр – солдат,
Ошибается лишь раз.
Без вины он виноват,
И виноватый каждый час.
Но выбрал я тропинку эту,
Средь ущелий и холодных скал.
Время скажет, был ли я поэтом,
Иль искусство обосрал.
Декабрь 2018 года.
Нижневартовск.
Неопределённый
© Copyright: Владимир Капитонов, 2018
Свидетельство о публикации №118122707607
Свидетельство о публикации №118122707607
Рецензии