Разговор на почте

Стою на почте битый час,
А там всегда столпотворение:
Кто заплатить пришёл за газ,
А кто за баночкой варенья.
И слышу говор: - Я, подружка,
Сейчас к директору пойду:
Учитель моего Петрушку
Съедает прямо на ходу!
Ну, всё не так, чего ни сделай…
А вот вчера, представь сама,
Его мурыжил вечер целый
За то, что в классе кутерьма.
И он орал, как оглашенный…
А то, что дети богачей
Не слушаются совершенно,
Так он не видит, хоть убей!
Ты представляешь? – Ну вы, бабы, -
Вмешался кто-то в разговор, -
Узнайте истину, хотя бы,
А уж потом вступайте в спор!
Она проста, как в поле сошка,
Как пахарь потный посреди:
Чужого сына бей ладошкой,
А своего – ремнем дери!
Ведь он и крепость и опора,
Надёжный в старости оплот…
А вы учителя-то хором,
Склоняете который год.
А богачи… Да ну их к бесу!
При их богатстве, чёрт возьми,
Из пятерых, что интересно,
Один живёт до седины!
- Ну вот… Опять нашёлся умник! -
Раздался бабий голосок
И тут же потерялся в шумном
Движении десятков ног.