А Он писал стихи... Она, миниатюры...
Писали жизнь свою, укладывая в строки…
Открыв души своей мотив натуры…
И были так же, бесконечно одиноки.
Он прилетал к ней, каждый Божий день,
Она Его, приметила давно…
И Он ходил за нею, словно тень,
И видела, что ранено крыло…
Так ранена душа, какие строки!
Печален взгляд и бесконечна даль.
Плыву, иду в реке своей глубокой,
И укрывает бережно печаль.
Она писала прозу, Он стихи,
И в облаках Они вдруг повстречались,
И Он просил тогда её руки,
А облака лишь тихо улыбались.
Анне Антоновой
© Copyright: Роман Корниенко, 2018
Свидетельство о публикации №118122703287
Свидетельство о публикации №118122703287
Рецензии