Футбол во дворе - семидесятые

Когда бьют по твоим воротам,
и мяч под дождём как ядро, -
подставлять кулаки неохота.
Ты в воротах стоишь...   как пехота,
как последний солдат из роты:
пополнение, что полегло...
И тебе уже некуда деться -
не уйти же уроки учить! -
и кончается твоё детство,
когда ты отбиваешь мячи,
те, что пущены с силою взрослой
и в лицо тебе, и по углам.
Ты забыл: свитер твой не по росту,
и смеркается - попросту поздно;
и себя позабыл ты сам...
Нет ни боли, ни сбитых ботинок, -
только мяч, что летит опять.
Ненавидит тебя противник;
а защитник спешит обнять,
если вытащил мяч ты трудный
и в атаку послал перехват.
И опять начинается нудный
мелкий дождь, всё опять и опять...

Вы вничью три часа отыграли.
Счёт двузначный.    Футбол затих...
И никто не получит медалей.
Лишь, бедро потянув, кряхтит
форвард той, что постарше, команды,
и тебе говорит всерьёз:
-- Что смеёшься?! - простудишь гланды.
Мы ещё вас натянем...    Главное,
я не понял - ты в осень подрос?!..

Ты, усталый, идёшь через поле,
вспоминая, что ты - это ты,
а не та непробитая воля
вратаря у последней черты;
не пехота - в окопах с марша,
отстоявшая как-то рубеж...

Три часа тоже делают старше.
И футбол ещё полон надежд.


26.12.2018,
   Туапсе