Деревья бьются в притолоку неба,
Грубеет ткань набухших тёмных туч.
Поля, вздымая вал девятый хлеба,
Отчаялись схватить последний луч.
Едва дав отдых будням сенокосным
И благодать взъерошенной душе,
Явилась на село хозяйкой осень
В добротном, нестареющем плаще.
Леса с краёв подёрнулись багрянцем,
Утрами росы можно горстью пить.
И новая страда зовёт крестьянство
Комбайны в поле спешно выводить.
Деревья бьются в притолоку неба...
© Copyright: Дмитрий Горошнев, 2018
Свидетельство о публикации №118122702086
Свидетельство о публикации №118122702086
Рецензии