В один из дней...

Был век двадцатый на дворе,
А  всё  казалось слишком древним:
Стоял домишко на бугре -
Остаток  вымершей  деревни.

И тишина. Покой. Покой...
Писк комаров и плеск утиный.
В патриархальности такой
Наверно пишутся картины.

Мы шли сюда издалека,-
Нас пригласило в гости счастье,
Здесь поджидали нас река
И лодка с рыболовной снастью.

Никто нас больше не встречал,
Коль не считать порожней бочки.
Скрипел от ветхости причал,
И гнулись шаткие мосточки.

Хозяин-барин этих мест
Вчера отдал ключи от рая:
"Живи, пока не надоест.
Не пожалешь, уверяю..."

Какой немыслимый искус:
Попасть в объятья самовластья!
Лишь тенью омрачала грусть
Нежданно выпавшее счастье.

Своим холодным языком
Вода лизала робко ноги.
И ни о чём, и ни о ком
И капли не было тревоги.

Там, при полуночной звезде,
Открыли мне глаза сухие,
Какие прятались в тебе
Закрепощённые  стихии...

...Позаросла слегка быльём
Тропинка к той далёкой Мекке,
Где были счастливы вдвоём
В один из дней в двадцатом веке.