Ничего о ничего

Тепло...
Мне тепло в этой мерзкой и хлипкой зиме,
вплетенной в расплывчатый год наподобие ленты.
Я в целом искал безупречных ответов фрагменты,
что еле вместились в декабрьской рваной суме,
да всё в пустоту...
Ничего повторяет себя
на фоне прописанных где-то в пещерах событий.
Дожившего ждут миллиарды случайных открытий,
в которых он сгинет, о грусти незнаний скорбя,
а я убегу по кристаллам убогого льда,
покрытого грязью с подошв херувимов из жэка...
У выхода в жизнь просит хлеба и зрелищ калека,
и я отдаю...
только, кажется, вновь не туда.
А сверху кричат, что, мол, стёрт!
Что людская молва
давно станцевала меня на хрустальных пилонах
в стриптиз-комитетах, где стрелы народного стона
не может спустить социальных надежд тетива
в стандартную цель одиночества...
Позже, вне тьмы
берёз хоровод пригласит на прогулку вдоль сквера,
и я перепутаю жажду, надежду и веру,
оставшись с любовью в тобой предначертанном «мы»...
Всего 46, то есть - жить и не ведать тоски!..
За возрастом - дым.
А за дымом - немного заката,
несущего свет в мягкостенную сущность палаты,
где даже чужой остаётся навеки своим,
чтоб в тёплой пыли обнаружить холодный ответ
на пять запятых облачённого в небо вопроса
о смыслах...
Декабрь.
За окном на асфальтном подносе
валяется брошенный в творческой спешке завет.