Летит, летит с осенней ветки
Лист, опускающийся вниз.
Его прожилок тонких сетка,
Как карта города Париж.
Он жил насыщенно и гордо,
Он реял пО ветру как флаг.
И вот теперь - отживший город
Пустых дорог, пробитых фляг.
Но лист опавший не сдаётся,
К земле КРАСИВО он летит.
ТАМ, ГДЕ СЧИТАЮТ, всё зачтётся,
Там счёт паденьем не закрыт.
И по желтеющей аллее
Прошедший мир шуршит, шуршит,
Пока костром не заалеет
И в пепел серый не сгорит.
Листопад
© Copyright: Геннадий Фоков, 2018
Свидетельство о публикации №118122701113
Свидетельство о публикации №118122701113
Рецензии