Мы не врачи. Мы – боль.
А.П. Чехов
Говорят, что бы ни было потерять -
К счастью.
Чудеса истончаются в стенах,
И под корой.
Горы двигая,
мыши родят ненастье.
Так замри, оставаясь надолго
сухой горой.
В невесомых отчаяньях
нитка жизни,
От остылых вериг железа
Пари,
Легка.
И кометой ворвавшись,
Срывай все листья
Крыш.
И во рты городов откаленой искрью,
Из огней и безумий теки
Река.
Тонкой музыке быть не скоро.
Ритмом падая кулака,
Из натрыжно-густого хора
Нить впивается
В облака.
Обалделою волчьей нотой.
Обделенным, горелым "жить".
Землю скручивая до рвоты,
Горизонты склоняя выть.
Самой первой,
Той самой болью,
Поцелуем вопящих сфер -
Я волынку сожму.
С любовью.
Ваш, неистовый
Агасфер.
Письмо
© Copyright: Источник Мимира, 2018
Свидетельство о публикации №118122608097
Свидетельство о публикации №118122608097
Рецензии