А за окном метёт метель...

А за окном метёт метель
– Поля, дороги заметая…
Метёт уже, который день
И вьюге той не видно края.

В вечернем сумраке горит
Свеча, роняя воск янтарный,
На фитиле огонь дрожит,
Как будто он немного пьяный.

Скрепит чернильное перо,
Свой ход, на время замедляя:
Рождая под собой письмо
Или стихи там оставляя...

И вновь, почти что, до утра
Со мною рядом моя муза...
И дарит нужные слова
Под музыку ночного блюза.


Рецензии