Они остаются изломом хрустальных ребер
и шрамами, где-то под сердцем, на рваной душе,
они остаются, как телефонный номер,
стирая к чертям все жизненные клише.
Они остаются сетями морщин на коже,
остатками запаха в памяти наизусть,
распятыми снами в ночи остаются тоже.
Они остаются, словно немая грусть.
Они остаются в письмах, в стихах, подарках,
в общих знакомых и ставших "своими" местах.
Они остаются в воспоминаниях ярких.
И, уходя, оставляют дотлевший прах.
Они остаются чем-то не очень явным,
незримым, но ощущаемым каждый миг.
Они остаются чей-то ушедшей тайной,
они остаются тенью немых интриг.
Они остаются фантомным теплом по телу
и тихой полуулыбкой в изломе глаз.
Они остаются мечтою осиротелой,
когда так легко навсегда покидают нас...
Они остаются...
© Copyright: Лидия Арбатова, 2018
Свидетельство о публикации №118122607632
Свидетельство о публикации №118122607632
Рецензии