Клубок

У многих жизнь –
       это клубок,
       проеденный насквозь
прожорливою молью времени.

Захочешь размотать
       обратно,
чтобы взглянуть,
       чем жил,
       чего ты стоил,
потянешь нить –
и даже станет боязно
       на краткий миг:
а что там размотается?

Но ты узришь
       лишь жалкий хвостик жизни.

Упал клубок
и откатился под кровать.
Кряхтя натужно на коленях,
вышариваешь его из пыльного угла,
       вновь тянешь нить.
И вновь в руке –
       безмолвный,
       и непривлекательный на вид,
              обрывок.

Ну, ясно, как не жаль,
       что не размотать назад
скрутившиеся плотно дни и годы,
и скрученные нервы,
и переплетённые мудрёно
       радости и боли,
ошибки и победы,
       со смаком съеденные молью.

А будешь
       чересчур упорен,
получишь пригоршню,
       не стоящих копейки,
               мусора и пыли.

Да лучше бы не трогать!

Пускай останется, как есть,
многозначительная видимость
       солидной полноты
              и круглоты.