Иметь ли боль...

Но что-то небылью сквозит
В твоём уставшем тусклом Храме.
Теснятся тени за хорами.
Ты ищешь меч. А нужен щит.

Лелеешь жажду забытья,
В игольном ушке словно нитку.
Боль уподоблена напитку.
Неважно, чья. Твоя... Моя...

Она имеет должный цвет.
И запах. Привкусом владея.
И льдом в изнеможенье грея,
Растопит им багряный свет.

Про цвет спроси. Он, прежде, сер.
Как мох, разостлан под ногами.
Коль бос, не топчешь сапогами -
Изранит. Свыше всяких мер.

Душе - обуться? - Странный вид!
Уж лучше мох окрасить алым,
Обуться чем во что попало,
Нося и сетуя навзрыд.

Про запах спросишь - проще нет:
Нам всем гниение знакомо.
Души убитая истома -
Точь в точь. Таков здесь мой ответ.

А вкус... Тебе ли не знаком...
Что в кровь разбито - вкусом крови.
Так просто. Так оно не внове.
Как звук протяжный мантры Ом.

Иметь ли боль - тебе решать.
Уйти на Свет... Быть в тусклом Храме...
Мы все - картины. В тесной раме.
Но раму можно... и СОРВАТЬ.


                26.12.2018