Из окна
Фонарь качается, роняя свой тусклый свет на рыхлый снег.
Тропинку тенью прорезая, пройдёт продрогший человек
И тихо всё, лишь снежный пух на землю падает, искрится
И сказочный узор ложится, как мастерством умелых рук.
январь 1954г.(моё первое стихотворение)
Свидетельство о публикации №118122605965