Из окна

 
Фонарь качается,  роняя свой тусклый свет на рыхлый снег.
Тропинку тенью прорезая, пройдёт продрогший человек
И тихо всё, лишь снежный пух на землю падает, искрится
И сказочный узор ложится, как мастерством умелых рук.

                январь 1954г.(моё первое стихотворение)


Рецензии