Мой дядя Пётр
Чувствительные руки…
В нём юности горячий пыл,
Есть склонности к науке.
Прекрасно арии он пел,
Был развит всесторонне.
Но состояться не успел,
Война… отказ от брони.
Коль сорок первый наступил,
Ему не до «бельканто».
Сам в «клуб сапёров» он вступил
С руками музыканта.
А дальше всё, как у солдат,
Бои да окруженья.
Письму из дома Пётр был рад
В затишное мгновенье.
Благодаря своим рукам,
Сапёром стал прекрасным,
Причислен сразу к «старикам»,
Инструктором был классным.
Так новичков Пётр обучал
Премудростям минёра.
Не думал – через миг – причал!
Прервётся путь сапёра.
Тянулись страшные бои,
Бойцы на поле минном.
Здесь где чужие, где свои?
Не видно в слое дымном.
Год сорок первый, под Москвой,
Жестокая расплата.
Погиб на мине роковой,
Спас юного комбата…
Свидетельство о публикации №118122603887
И спасение юного комбата
Дрожь по телу и слёзы в глазах.
Память о дяде музыканте-сапёре
Останется в ваших стихах
И наших сердцах.
С благодарностью, Татьяна.
Татьяна Горошкова Барычева 26.12.2018 16:53 Заявить о нарушении
Татьяна Цыркунова 27.12.2018 10:26 Заявить о нарушении