Пишу. Стираю

- Пишу. Стираю. Те же строчки,
По разному сейчас звучат.
И вместо чувств, пустые точки,
Как угольки во тьме горят.

Усталость может? Я не знаю,
Но кажется - огонь погас,
И по теплу в груди скучаю,
Но, лишь прохлада там сейчас..

Нет, я не ною, не страдаю,
Не жалуюсь. Хочу понять,
Как перестал я быть собою?
И что мне надо поменять?

В висках стучит. Глаза слезятся,
Размытым кажется мой крик.
Конечно, можешь посмеяться,
Но думаю.. Что я старик.

Не навсегда, а на немного,
Возможно ли чтоб было так?
Где выбрал я не ту дорогу?
А может временно, пустяк?

Прости что на ночь, беспокойно,
Свои эмоции прислал,
Искал вокруг других-достойных,
Тебе их только доверял...

- Пишу. Стираю. Как же трудно,
Порою подобрать слова,
Хочу, чтоб оказалось нужным,
То что сказать решусь едва.

Усталость часто угнетает,
Работа, быт- круговорот,
Но если знаешь, что скучают,
То это сил всегда даёт.

Тепло вернётся, так бывает,
Как будто ночь к тебе пришла,
В минуту сердце замирает,
И снова верит в чудеса.

Ты улыбаешься. Я вижу.
Мои слова коснулись уст,
Словно дыханье твоё слышу,
В нем растворится твоя грусть.

Моя ладонь с твоею рядом-
Это рука не старика,
Мальчишка, рушит что  преграды,
И крик победный в облака.

Прости за слог простой, беспечный,
Завтра спрошу я - Как дела.
Сейчас же - Добрый, добрый вечер!
И ночь покой чтоб обрела.

Denis Sergeevich & Ольга Чернова