Зачем?

Такая жалость! Ты меня не ждёшь.
Как в Цезаря вонзить грозишься нож
За то, что не люблю тебя как будто.
Какие доказательства нужны,
Чтоб нам от состояния войны
Уйти, в душе убив попутно Брута?

Повержен Каин, Брут не при делах,
Не льётся кровь под топорами с плах,
Ирония судьбы идёт на первом.
И кот, срывая с ёлки мишуру,
Поведал по секрету: мыши врут,
Терпеть всё это не хватает нервов.

А у меня не фильм, так сериал.
С реальностью все связи разорвал -
Сама ведь убедилась в том вчера ты.
Позволь произнести лишь пару слов,
Как меркнет свет от чёрных парусов,
Когда идут на абордаж пираты!

Всех сорок серий за нос водит Флинт,
Грохочет воздух от команды "Пли!"
И мертвецы болтаются на рее.
Вокруг интриги, подлость и разврат,
Здесь можно оступиться и застрять...
С желанием узнать всё поскорее.

Ничем тебя к нему не притяну,
Ведь ты узнала всю его длину,
Там сорок серий! Сможет лишь глазастый
За пару суток просмотреть их все.
И долго будет в воздухе висеть
Вечерний звон рассыпанных пиастров.

Просмотром я доволен в целом, но
От эйфории не истёк слюной.
Не понял сценаристов, хоть убей их.
Чтоб слов поток не превращать в ручей,
Один вопрос им задал бы: "Зачем
Вы сделали корсара Флинта геем"?