Драка

Из цикла "Миниатюры"

Никогда не любил драться. А вот в детстве драки меня постоянно сопровождали: с дошкольной поры, с первого класса и далее лет до четырнадцати. Память об одной (сломанная переносица) осталась на всю жизнь. Но сначала – стихи, не мои:

Сражение – это не вальс двоих, где против графа – барон.
Сражение – это когда под дых, наотмашь и с трёх сторон.
Несётся лавина, щиты круша, уходят стрелы на взлёт,
И ты машинально делаешь шаг – вперёд, конечно, вперёд,
Но тут же одёргиваешь себя и взгляд бросаешь на стяг,
Что тянется к небу, врагов слепя, шитьём золотым блестя:
По белому шёлку во всей красе летит янтарный дракон.
Пока это знамя горит для всех – по венам бежит огонь.
Тяжёлое древко в руках дрожит, всё ближе пылает бой.
Никто не отступит, пока ты жив – держи его над собой!
Немеют ладони, ревёт вокруг жестокий железный шторм,
Ломаются копья, и лучший друг, хрипя, уходит в ничто.
Уже и земли под ногами нет – одна кровавая грязь…
Филиппу опять одиннадцать лет, провинция, пятый класс.

Их было много, не два, не три – больше, а старший – выше меня вдвое. За спиной – овраг, впереди – гаражи, и вечерняя мгла, упавшая на военный городок как–то по–воровски, внезапно. До сих пор помню их ненавидящие глаза. Сколько мне тогда было? Лет десять – одиннадцать. Да, не более. Я отбивался молча и упрямо (не от храбрости, выхода не было), потом упал, а удары сыпались и сыпались, пока... Воровскую мглу разорвал истошный девчоночий крик: "Оставьте его, гады!..". Она влетела в толпу моих врагов с какой–то палкой в руке и, кажется, успела кому–то шарахнуть... Ворча и огрызаясь, стая ушла. А я, отплёвываясь кровью, ошарашенно глядел на маленькую разъярённую тигрицу. "Нужно было плюнуть на тебя, как ты на ту кошку, – выдохнула она, помогая мне встать. - Эх, как же тебя отделали...".

Та кошка... Её я тоже никогда не забуду. Это случилось за неделю до драки. Толпа мальчишек тащила на верёвке хрипящую, полузадушенную, смертельно испуганную кошку. Тащила, чтобы убить. "Она плешивая!" – звучал приговор. Всё происходило у меня на глазах, я только вышел из дома, а тут – такое... Но – "плешивая", и я плюнул вслед обречённому зверьку. "Не жалко?" – послышалось вдруг. Лена – соседка по подъезду, старшеклассница, мы с ней никогда не общались – кинула на меня презрительный взгляд и бросилась догонять процессию. Кошка была отбита и, не веря своему спасению, убегала прочь... "Она же плешивая..." – пробормотал я, когда Лена вернулась. "Сам ты...". Дверь подъезда захлопнулась и каблучки застучали по лестнице.

В тот вечер она притащила меня домой и всё рассказала родителям, не слушая уговоров помолчать (я никогда не делился своими бедами). Отец – человек очень резкий – пришёл в бешенство. Говорили, что верзилу он нашёл и размазал по стенке, больше в городке его не видели... Почему я это сейчас вспомнил? Не вспомнил бы, если бы не прочитал вот эти строчки:

Апрельские сумерки не темны, когда сидишь у костра.
На контурных картах обведены границы волшебных стран.
В кармане монеты по два рубля, в сарае – секретный штаб,
В тетрадях исчерчены все поля следами драконьих лап,
В портфеле не Стивенсон, так Дюма с потрёпанным корешком.
Сухая тропинка зовёт сама: пойдём до дома пешком –
По краю оврага, через кусты, направо от гаражей…
И трое навстречу – глаза пусты, но уши настороже.
Сверкая цепями на кулаках, они преграждают путь:
Не будет пощады тебе, пока не выложишь что–нибудь.
Без правил, без помощи, всё всерьёз – их трое, а ты один.
Какую бы клятву ты ни принёс, сдавайся и уходи.
В неведомом мире, огнём дыша, драконы идут на взлёт.
Филипп выдыхает, делая шаг – вперёд, конечно, вперёд.

Автор стихов – петербуржец, пишет под псевдонимом Рен Арт,
больше о нём ничего не знаю.
 _________________________
 * Иллюстрация:
   "Старый двор", автор Сергей Тюменев.

   Адрес страницы Рен Арта:
   http://www.stihi.ru/avtor/renarrrt