У памяти, пожалуй, век короткий.
Не вспомнят, обо мне, других лелея.
И в дебрях родословной, каменея,
Не окажусь я чьей – нибудь находкой.
Судьба щадя, мой скоротает век.
В прищуре улыбнётся может мило:-
-,,Прости,, - мне бросит на прощанье вслед:
-,,Ведь не за что я жизнь твою гнобила,,
Пётр распахнёт, сощурясь ворота,
И улыбнётся краешком души.
Дают ведь осмотреться неспроста,
Нечаянно чтоб там я не грешил.
009. 337 Прости, мне бросит...
© Copyright: Бэня Брик, 2018
Свидетельство о публикации №118122504957
Свидетельство о публикации №118122504957
Рецензии