Мне причудилось как-то во сне,-
Был убит незапамятный мастер:
Он рисунки творил на скале –
Это было его тихим счастьем.
Любовались охотник и мать,
Как творил он, такое как в жизни,
Даже никто не мог помышлять,
Что точился на мастера камень.
Но завистник орудье точил,
Отбивал остриё аккуратно,
А потом его в сердце вонзил
И ему это было приятно.
На, мол, мастер,- ты смертный, как я:
В этом пусть убедятся другие!
В кровь измазал лицо вопия,-
Пусть узнают все страсти людские.
Знали люди ещё до него,
Что из зависти люд убивают –
Предстояло узнать и Того,
Кто с креста наши души спасает.
До сих пор кто-то тихо творит –
Кто-то злобу свою камнем точит;
До сих пор кто-то так говорит:
-Кто нам голову нашу морочит?!
Мне причудилось как-то во сне,-
Был убит незапамятный мастер:
Он рисунки творил на скале –
Это было его тихим счастьем.
Декабрь, 2018
Мне причудилось как-то во сне
© Copyright: Владимир Воропаев 2, 2018
Свидетельство о публикации №118122501811
Свидетельство о публикации №118122501811
Рецензии