Мамины руки

Я помню мамины руки, они от работы  грубы,
Они никогда  от скуки  лежать  на груди не могли,
Не прятались  по карманам, хоть очень щипал мороз,
В царапинах были  и шрамах, я в них и мужал и рос.

Они  мне мылили холку, да честно, любил я так,
Кудри, вихры без толку, не голова – бардак,
А мама намылит мылом, пусть дёгтем пахнет оно,
Уткнёт меня грязным «рылом», и носом я  чую дно.

И тазик гремит о скамейку, я фыркаю , и кричу,
А мама подносит  лейку и льёт , я  ещё хочу,
В руках её столько силы, и столько в руках добра,
Послушной становится милой упрямая голова.

Горячая льёт водичка, но тихо теперь терплю,
А таз  так гремит о скамейку - как мама тебя люблю.
Твои  нежнейшие руки, я в них не растаял едва,
Как всё же она кружится упрямая голова.

Прошли времена и годы, у мамы  так редко я,
Но хочется  снова и снова  в конце рабочего дня ,
Почувствовать мамины руки , хоть нет уж давно кудрей,
Ведь нет  их теплее и лучше, и нет их, скажу, добрей…

Так хочется окунутся в тот детский сплошной восторг,
И утром  в дому проснуться, и сесть опять на порог,
И нюхать  блинчиков запах, глотая  сироп слюней…
Любите, ребята, любите, любите своих матерей!