Жужжит заезженная пластинка,
Заевшая кривь дорог.
Этот город: он, как клубок.
Как жевательная резинка,
Кем-то вдавленная в потолок
Неба, что нас хранит...
Но есть здесь одна тропинка,
Что всё время к себе манит.
Там лежит тишина-река,
Та, что скованна ныне льдом.
И клубятся вокруг снега.
Всё оставлено на потом...
И на сколько хватает глаз
Только белая дремлет даль.
Есть лишь это... И нету нас...
И ни капли себя не жаль.
Тропинка
© Copyright: Куропаткин Сергей, 2018
Свидетельство о публикации №118122404875
Свидетельство о публикации №118122404875
Рецензии