Баллада о руках

               
Никогда на пальцах не носил кольца,-
Золотыми были руки у отца!
И всегда трудились, с детства, от села.
Спорилась работа, в пальцах весела.
Сам он был военным и прошел войну.
Но рукам, что дрались, это не в вину.
А вернувшись с фронта, мать обнял в саду:
«Стосковались, мама, руки по труду!»

Он столяр и плотник, слесарь,- редкий дар.
Фрезеровщик, токарь, классный кулинар.
И сапожник,- мог бы шить и на заказ.
Все чинил по дому, кран и унитаз.
Делал сам колбасы… А варил борщи,-
Повар был от бога! Лучше - не ищи.
Заварных пирожных слаще я не ел.
И вязал на спицах. Папа все умел!
Он фуганок сделал собственной рукой,-
Не найти подобный  где-нибудь такой.
И за что б ни взялся, - руки молодца
Вправду золотыми были, у отца!
А, трудясь, он сына от себя не гнал.
Так я и учился делать, что не знал.
Я смотрел на руки папы, пока рос…
Не война убила,- дым от папирос!..

Вырос не ленивым. Не боюсь труда.
Вспоминаю папу часто, как всегда.
Руки, как у папы. Многое - свое.
В довершенье сердце и душа поет…
А фуганок папин время повело.
И, увидев, помню, зло меня взяло.
Думал: «Все! Накрылся папин славный труд!
Выбросить придется, годы изогнут!»
А потом собрался, засучил рукав
И точил железку долго, не устав…
И прозрачной стружка с бука потекла,
С легкой желтизною старого стекла…
Стал опять фуганок новым, как и был!
Папа бы гордился, что надежен тыл.
Я вовсю старался, чтоб не подкачать.
На фуганке сделал памятно печать…

Годы пролетели. Вот и сыновья,
Славятся руками, как их дед и я.
Многое умеют мальчики мои.
Только не умеют петь, как соловьи.
С нашими руками горы бы свернуть,
Если бы умели брать и обмануть.
Это не умела вся родня, семья…
Но гордимся этим! Я и сыновья!






24.12.2018 г.
Фото автора.