Без названия

Передо мною лист бумаги,
Ах, сори, белый монитор.
И ждут слова, они в обойме,
Ну напиши! Стрелять начнем!

Что написать?
Зима, метели, пушистый снег
И холода?
Машина, что с утра замерзла?
Все как обычно, как всегда.

Смотрю в окно и кружка чая,
Мне руки греет. Тишина.
А где-то в жарком Занзибаре,
Никто не знает про меня.

Я растворяюсь в океане,
Тех миллиардов, что живут.
Своими мыслями на белом,
Сейчас по утру, я делюсь.

Ручей словесный льется смело,
Его не можно тормозить.
Вот даже вставил по-английски.
По-русски так не говорить.

Слов много нынче получилось,
А смысла нет в стихе моём.
Так утреннее словоблудие.
Ну, расписался. Что потом?

Делиться мыслями я буду,
О светлом, близком, дорогом,
А может, даже проще буду
И опишу вид за окном.

Или подумаю о грустном:
О жизни, смерти и... любви.
И вспомню о своем конечно,
Не о своём, ну ты прости.

На вы? На ты?
 А как придется.
Все дело в рифме господа.
Она как водится берется.
Или дается иногда.

Звонок в квартиру.
Голос странный.
Ошиблись?
Пьяные с утра.
Забыли ключ от домофона?
Да, заходите! Не беда!

Я нажимаю в белом кнопку.
Хлопок двери и тишина.
Жизнь разнобокая несется.
У каждого она своя.

Я снова подошел к окошку,
Заиндевевшее стекло.
На нем круги и в белом стрелы,
Нарисовали мне их. Кто?

Кто пишет мне сии послания?
Кто хочет что-то донести?
Рисуя клинописью знания.
Я не пойму их до поры.